Игорь Волгин
С годами всё похожей на отца
я становлюсь. И, знать, не без причины
в моём лице — черты его лица:
всё твёрже рот, всё явственней морщины.
И отраженье матери, что так
меня хранило в юности беспечной,
тускнеет, словно стёршийся пятак —
на склоне жизни и пред жизнью вечной.
Но, может быть, земное отлюбя,
вне времени — ни старше, ни моложе,
как бы впервые только на себя
мы в смертный час становимся похожи.
Ваш отзыв