Меч лежал на полу в луже крови, рукоятью к выходу. Разрубленный пополам труп в одном углу, в другом — поставленная на лавку голова с отрезанным носом. «Кто же оставляет такой меч?» — вслух поинтересовался молоденький стражник в сером грязном плаще, глядя с любопытством на благородную вальдийскую зеленую сталь. «Тот, кто вернется за всеми нами» — ответила ведьма.
Всю жизнь я мечтаю кого-нибудь убить. Но убить не просто так, а мечом, в поединке, в последнем усилии победив врага. Прекрасно понимаю, что не в этом теле, не в этой жизни, но какой-то нутряной потребностью стало самоощущения себя как человека с мечом.
Обладать мечом — все равно что признавать весь мир полем битвы, где никто не сможет застать тебя врасплох. И даже равный не станет в здравом уме задирать тебя, зная что поганое слово будет отрезано вместе с головой быстрым точным движением. Мир, где вина и кара идут след в след.
Я хочу убить человека, глядя ему в глаза, пьянея от победы, от того, что вот сейчас, через миг, его кровь брызнет на стену веером, и потом, из уважения ему надо будет помочь умереть быстрее и легче, а не оставлять ползающим по полу и собирающим выпавшие из вспоротого живота внутренности.
Убивать ради ощущения, которое испытывают только что родившие женщины. Они встречают жизнь, которую сами выносили, я обрываю нить, выпуская души на волю.
Однажды мне не хватит сил и я узнаю, как это, когда в сердце входит острие чужого меча, разрывая его на части и увидеть бешеный от счастья взгляд противника. Он отрежет мне голову, отдаст ее мастеру, чтобы тот сделал из черепа чашу. Славное в нем будет плескаться вино!
Ваш отзыв